« — Madame, quel genre de soie? demanda-t-il de son air le plus galant.
Madame Desforges ouvrait à peine la bouche, qu’il reprenait :
— Je sais, j’ai votre affaire.
Quand la pièce de Paris-Bonheur fut dépliée, sur un coin étroit du comptoir, entre des amoncellements d’autres soies, madame Marty et sa fille s’approchèrent. Hutin, un peu inquiet, comprit qu’il s’agissait d’une fourniture d’abord pour celles-ci. Des paroles à demi-voix s’échangeaient, madame Desforges conseillait son amie.
— Oh ! sans doute, murmurait-elle, une soie de cinq francs soixante n’en vaudra jamais une de quinze, ni même une de dix.
— Elle est bien chiffon, répétait madame Marty. J’ai peur que, pour un manteau, elle n’ait point assez de corps.
Cette remarque fit intervenir le vendeur. Il avait une politesse exagérée d’homme qui ne peut se tromper.
— Mais, madame, la souplesse est la qualité de cette soie. Elle ne se chiffonne pas... C’est absolument ce qu’il vous faut. »